“You are the books you read, the films you watch, the music you listen to, the people you meet, the dreams you have, the conversations you engage in. You are what you take from these. You are the sound of the ocean, the breath of fresh air, the brightest light and the darkest corner.

You are a collective of every experience you have had in your life. You are every single second of every single day. So drown yourself in a sea of knowledge and existence. Let the words run through your veins and let the colors fill your mind until there is nothing left to do but explode. There are no wrong answers. Inspiration is everything. Sit back, relax, and take it all in.
Now, go out and create something.”

Jac Vanek

(Stille)

...repentinamente 
no nada silencioso da rotina 
um som 
uma insinuação compassada

dispara o nó sinusal
a respiração apneia-se
a audição salta do estribo
e olha em redor do deserto 
ávida por função 

e a alma há tanto dormente 
mexe-se debaixo dos lençois 
de resignação e desesperança

mas o medo cobre-lhe os ouvidos 
e o momento passa despercebido

aa

 



Duas vezes nada

 

É assim, amiga. Encontramo-nos
quando calha nos bares de antigamente,
deixando que sobre o tampo azul
das mesas volte a pousar
um baço cemitério de garrafas.

Constatamos o pior, os seus aspectos.
Corpos e livros que foram ficando
por ler na voracidade da noite de Lisboa.
De facto, crescemos em alcoolémia,
acordamos tarde, em pânico,
e perdemos os dias e os dentes
com uma espécie de resignação.
Não temos, ao que parece, serventia.

Sorrimos um pouco, ao terceiro
gin, como quem renasce para a morte,
seus gestos de ternura ou de exuberância.
Talvez tenhamos calculado mal
o ângulo da queda, esta vitória
sem nobreza dos venenos todos.

Mas agora é tarde. Tudo fechou
para nós, para sempre. O amor,
o desejo, até o onanismo da destruição.
Antes de procurares a esmola
do último táxi, fica esta imagem
parada, a desvanecer-se
no frio mais frio da memória:

não dois corpos sentados a trocarem
medo, cigarros e palavras póstumas,
mas duas vezes nada, ninguém,
o silêncio da noite destronando
as cadeiras onde por razão nenhuma
nos sentámos. Os anos, amiga, passaram.

 

 

Manuel de Freitas

e ao anoitecer adquires nome de ilha ou de vulcão 
deixas viver sobre a pele uma criança de lume 
e na fria lava da noite ensinas ao corpo 
a paciência o amor o abandono das palavras 
o silêncio 
e a difícil arte da melancolia

Al Berto

Botero

wer kennt schon

die not eines überaus dicken mädchens?

man sagt:

nun ja - doch sie hatte ein gutes herz

stets braucht die gesellschaft 

dicke mädchen mit guten herzen

in heimen spitälern kantinen

in fabriken geschäften büros

doch manchmal

möchten auch ihre herzen

verrückt und geliebt

statt immer nur gut sein

dann träumen sie liebe

in wetterleuchtenden farben

liebkosen den einsamen körper

abends traurig im bett

mit einfühlsamen händen

des zärtlich erdachten freunds

später verschließen sie

solche träume tief in ihrer enttäuschung

und versuchen so tapfer als möglich

gut und gütig zu bleiben

statt böse und bitter zu werden

doch wer kennt schon

die heimlichen kämpfe

der überaus dicken mädchen

die man zur rolle bestimmt hat

gut und selbstlos zu sein?

ach wäre ein gott

ach wäre ein gott

der fleisch wird im fleisch 

eines überaus dicken mädchens

Kurt Marti

quem é que conhece

a angústia de uma rapariga extremamente gorda?

diz-se:

pois então – mas ela tinha um bom coração

constantemente a sociedade precisa de 

raparigas gordas de bom coração

em lares hospitais cantinas

em fábricas lojas escritórios

mas por vezes

também os seus corações querem ser

loucos e amados

em vez de serem sempre apenas bons

então sonham amor

em cores luminosas

acariciam o corpo solitário

pela noite tristes na cama

com as mãos sensíveis

do namorado carinhosamente imaginado

mais tarde trancam

esses sonhos profundamente na sua desilusão

e tentam com toda a valentia possível

manterem-se boas e bondosas

em vez de más e amarguradas

mas quem é que conhece

as ocultas lutas

das raparigas extremamente gordas

escolhidas para o papel de

serem boas e altruístas?

ai fosse um deus

ai fosse um deus

que se tornasse carne na carne

de uma rapariga extremamente gorda

(trad.: aa)

A day and a day

Dois ou três cancros de que vais sabendo «há pouco a fazer»), o amigo maior de um amigo brutalmente esmagado debaixo de um camião. Não, não está a ser propriamente um Inverno de contentamento. O corpo já quase não responde a tanta tristeza. E a casa, devagar, fecha-se para dentro, implode. Parece um coração, uma metáfora que te deixa nos ombros um irrepetível cheiro a merda e a sombra de um gato que vai morrer. («É a vida», deve pensar sem cérebro - mais feliz - o teu companheiro de jantar. Já lhe chamaste silêncio, mas ninguém se chama assim, ferindo o preto e branco da memória. Assoa-se, pelo contrário, ao guardanapo sujo de tinto da casa e acena-te com caspa da sua vaga imortalidade. Na outra mesa, do corpos sussurram o inevitável calão do amor, Muita gente, afinal, cabe neste mundo. Da porta do bar saem depois alguns engates e avós calcinadas à terceira caipirinha. Um preto de óculos que bebeu de mais acaba espancado no passeio, sob o fervor policial do costume. Custa ver - a vida, outro bar vazio, sem quadros, onde beijas a ausência, tudo o que perdidamente desamas e não vale a pena e se dissipa sem pressa no copo de cicuta cuja razão desconheces.) É possível que Joachim Bernhard Hagen tenha sido um exímio tocador do instrumento que às vezes preferes. É um modo de acordar, no fundo, e de perceber na pele a inutilidade da manhã, os gestos que não serão ainda esse amplo terreno de morte - que depois circunscreves a um poema e não voltas a dormir. Odeio-te. Manuel de Freitas [SIC] poesia inédita portuguesa Assírio & Alvim

CONGRESSO INTERNACIONAL DO MEDO

Provisoriamente não cantaremos o amor,
que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.
Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços,
não cantaremos o ódio porque esse não existe,
existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,
o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,
o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,
cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,
cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte,
depois morreremos de medo
e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.

Carlos Drummond de Andrade 
in Sentimento do Mundo

Amar é admirar com o coração. 
Admirar é amar com o cérebro.


Théophile Gautier

Night windows, Edward Hopper

Não adormeças: o vento ainda assobia no meu quarto
e a luz é fraca e treme e eu tenho medo
das sombras que desfilam pelas paredes como fantasmas
da casa e de tudo aquilo com que sonhes.

Não adormeças já. Diz-me outra vez do rio que palpitava
no coração da aldeia onde nasceste, da roupa que vinha
a cheirar a sonho e a musgo e ao trevo que nunca foi
de quatro folhas; e das ervas húmidas e chãs
com que em casa se cozinham perfumes que ainda hoje
te mordem os gestos e as palavras.

O meu corpo gela à míngua dos teus dedos, o sol vai
demorar-se a regressar. Há tempo para uma história
que eu não saiba e eu juro que, se não adormeceres,
serei tão leve que não hei-de pesar-te nunca na memória,
como na minha pesará para sempre a pedra do teu sono
se agora apenas me olhares de longe e adormeceres.

MARIA DO ROSÁRIO PEDREIRA, in A CASA E O CHEIRO DOS LIVROS (Quetzal, 1996), in POESIA REUNIDA (Quetzal, 2012)

Admonitions To A Special Person

Admonitions To A Special Person

Watch out for power,
for its avalanche can bury you,
snow, snow, snow, smothering your mountain.

Watch out for hate,
it can open its mouth and you'll fling yourself out
to eat off your leg, an instant leper.

Watch out for friends,
because when you betray them,
as you will,
they will bury their heads in the toilet
and flush themselves away.

Watch out for intellect,
because it knows so much it knows nothing
and leaves you hanging upside down,
mouthing knowledge as your heart
falls out of your mouth.

Watch out for games, the actor's part,
the speech planned, known, given,
for they will give you away
and you will stand like a naked little boy,
pissing on your own child-bed.

Watch out for love
(unless it is true,
and every part of you says yes including the toes) ,
it will wrap you up like a mummy,
and your scream won't be heard
and none of your running will end.

Love? Be it man. Be it woman.
It must be a wave you want to glide in on,
give your body to it, give your laugh to it,
give, when the gravelly sand takes you,
your tears to the land. To love another is something
like prayer and can't be planned, you just fall
into its arms because your belief undoes your disbelief.

Special person,
if I were you I'd pay no attention
to admonitions from me,
made somewhat out of your words
and somewhat out of mine.
A collaboration.
I do not believe a word I have said,
except some, except I think of you like a young tree
with pasted-on leaves and know you'll root
and the real green thing will come.

Let go. Let go.
Oh special person,
possible leaves,
this typewriter likes you on the way to them,
but wants to break crystal glasses
in celebration,
for you,
when the dark crust is thrown off
and you float all around
like a happened balloon.

Anne Sexton

I shall not live in Vain

I shall not live in Vain

If I can stop one Heart from breaking
I shall not live in vain
If I can ease one Life the Aching
Or cool one Pain
Or help one fainting Robin
Unto his Nest again
I shall not live in Vain.

Emily Dickinson

Mirror

 Mirror

I am silver and exact. I have no preconceptions.
What ever you see I swallow immediately
Just as it is, unmisted by love or dislike.
I am not cruel, only truthful---
The eye of a little god, four-cornered.
Most of the time I meditate on the opposite wall.
It is pink, with speckles. I have looked at it so long
I think it is a part of my heart. But it flickers.
Faces and darkness separate us over and over.
Now I am a lake. A woman bends over me,
Searching my reaches for what she really is.
Then she turns to those liars, the candles or the moon.
I see her back, and reflect it faithfully.
She rewards me with tears and an agitation of hands.
I am important to her. She comes and goes.
Each morning it is her face that replaces the darkness.
In me she has drowned a young girl, and in me an old woman
Rises toward her day after day, like a terrible fish.

Sylvia Plath
in CROSSING THE WATER (Faber and Faber, London, 1971)

A PALAVRA TRANSFIGURADA

A PALAVRA TRANSFIGURADA
Como incendiar a página com uma linguagem nua e frágil? Nada se escreve sem terror  perante o inerte e a plenitude de uma linguagem vã. As folhas fatigam-se, envelhecem, e o bolor é o futuro condenado de todos os vocábulos. Como penetrar nos interstícios do invisível e aí buscar a libertação soberana de uma linguagem fulgurante? A criação é uma destruição em que os gritos e os murmúrios de uma insoldável agonia são sufocados na garganta das palavras. Como libertar a palavra da passiva escravidão da morte? O que nos liga é o que nos liberta: a sede de um lugar livre sem o peso da servidão e dos discursos. Se cada palavra é o limitar de um deserto, como incendiar os grãos de areia para construir a cada de fogo que é o poema? Serão as palavras sombras sobre um invisível muro? Os vocábulos imitam as pedras e as estrelas e podem tornar-se a vivacidade feliz de uma festa miniatural. Mais do que as palavras, o que resta é o espaço que resta entre os vocábulos no branco da página. A linguagem é uma página de sinais esquecidos. Depois de todas as imagens, depois da última palavra, permanece o amor frágil de uma imagem suspensa, como que interdita sobre a aresta de um obstáculo. É a imagem que se apaga, que se perde, e no entanto caminha para o desconhecido e ganha o sombrio fulgor da palavra transfigurada.

ANTÓNIO RAMOS ROSA, 

in QUANDO O INEXORÁVEL (1983)

sussurrando à rosa
alguma coisa em segredo
ela corta a rosa

Kuroda Momoko

in O japão no feminino II, sec Xvii a XX, (assírio e alvim, 2007)
versão portuguesa de Luísa Freire
(imagem: Yuriko Toi)

NOS DIAS TRISTES NÃO SE FALA DE AVES

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Nos dias tristes não se fala de aves.

Liga-se aos amigos e eles não estão

e depois pede-se lume na rua

como quem pede um coração

novinho em folha.

 

Nos dias tristes é Inverno

e anda-se ao frio de cigarro na mão

a queimar o vento e diz-se

- bom dia!

às pessoas que passam

depois de já terem passado

e de não termos reparado nisso.

 

Nos dias tristes fala-se sozinho

e há sempre uma ave que pousa

no cimo das coisas

em vez de nos pousar no coração

e não fala connosco.

 

Filipa Leal

Der Radwechsel

 

 

 

 

 

 

 

 

Der Radwechsel

Ich sitze am Straßenhang.
Der Fahrer wechselt das Rad.
Ich bin nicht gern, wo ich herkomme.
Ich bin nicht gern, wo ich hinfahre.
Warum sehe ich den Radwechsel
mit Ungeduld?

Bertolt Brecht

A mudança de roda

Estou sentado na berma da estrada.

O condutor muda a roda.

Não gosto de estar de onde venho.

Não gosto de estar para onde vou.

Porque observo a mudança de roda

com impaciência?

trad.: aa