Finisterra

 

Cantares

III

Isso de mim que anseia despedida
(Para perpetuar o que está sendo)
Não tem nome de amor. Nem é celeste
Ou terreno. Isso de mim é marulhoso
E tenro. Dançarino também. Isso de mim
É novo: Como quem come o que nada contém. 
A impossível oquidão de um ovo.
Como se um tigre
Reversivo,
Veemente de seu avesso
Cantasse mansamente.

Não tem nome de amor. Nem se parece a mim. 
Como pode ser isso? Ser tenro, marulhoso 
Dançarino e novo, ter nome de ninguém
E preferir ausência e desconforto
Para guardar no eterno o coração do outro.

Hilda Hilst

Foto: Marina Patané

Bye

 

 

Adília Lopes

 

déjà-vu

não é altivez
o esquivar aos teus avanços
é recato

não é orgulho
o rebater dos teus elogios
é honra

não é receio
o evitar dos teus olhares
é cansaço

não é tristeza
o ver-te nos braços de outra
é pesar

                              Porto, 16-02-006

 

Letzter Frühling 

Nimm die Forsythien tief in dich hinein

und wenn der Flieder kommt, vermisch auch diesen

mit deinem Blut und Glück und Elendsein,

dem dunklen Grund, auf den du angewiesen.

Langsame Tage. Alles überwunden.

Und fragst du nicht, ob Ende, ob Beginn,

dann tragen dich vielleicht die Stunden

noch bis zum Juni mit den Rosen hin.

Gottfried Benn

Última Primavera 

Apreende as forsítias no fundo do teu ser 

e, quando vierem os liláses, mistura também estes

com o teu sangue e felicidade e miséria,

o solo escuro de que necessitas. 

Dias lentos. Tudo superado. 

E, caso não perguntes, se fim, se princípio, 

se calhar as horas ainda te carregam

até ao junho e as rosas. 

(Trad. AA)

 

Incógnito

 

Estética

Já amei louros de finos longos cabelos escorridos
Já amei mulatos de carapinha e pele fina
Já amei sensíveis e melômanos camionistas
Já amei grisalhos dissidentes comunistas

Já amei morenos árabes mouros germânicos
Já amei viris viriatos do campo nortenho
Já amei misturas doces sem encanto algum
Diz-me tu qual a minha estética

aa
29/07/2010

Fuzzy

Eugénio de Andrade

A Voz
 
Da tua voz
o corpo
o tempo já vencido

os dedos que me

vogam
nos cabelos

e os lábios que me

roçam pela boca
nesta mansa tontura
em nunca tê-los...
 
Meu amor
que quartos na memória
não ocupamos nós
se não partimos...
 
Mas porque assim te invento
e já te troco as horas
vou passando dos teus braços
que não sei
para o vácuo em que me deixas
se demoras
nesta mansa certeza que não vens.

Maria Teresa Horta

INVESTIGAÇÃO FILOLÓGICA

Um dia destes chamo-te

E gastamos um momento para fazer amor.

A ver se é verdade isso que dizia Cernuda

De que os corpos fazem um ruído muito triste

Quando se amam.

Manuel Arana

in Adolescencia dos: poemas hormonados

Certezas

Ponto Sombra

Não é difícil um homem apaixonar-se.
Ferir a sua paisagem,
cinzas de um passado caído, fluente.
Ao fim de vidas partilhadas pode ser que
diga “estremeci
durante anos sem te abraçar.” Agora é tarde.
Agora é tarde sobre a terra cercada.
Por planícies ficou o desespero,
a dor lilás dos homens soçobrados
na paciência nocturna.
Só depois do terror os cães ladram fielmente
aos portais da manhã, só
após o gume das vidas partilhadas.
“Passei a vida a fugir para a tua boca,” e
confundo já o teu rosto
com um qualquer.

© 2000, Rui Coias

From: A Função do Geógrafo
Publisher: Quasi Edições, Vila Nova de Famalicão, 2000
ISBN: 972-8632-00-2

A NOSSA VEZ


É o frio que nos tolhe ao domingo
no Inverno, quando mais rareia
a esperança. São certas fixações
da consciência, coisas que andam
pela casa à procura de um lugar

e entram clandestinas no poema.
São os envelopes da companhia
da água, a faca suja de manteiga
na toalha, esse trilho que deixamos
atrás de nós e se decifra sem esforço
nem proveito. É a espera

e a demora. São as ruas sossegadas
à hora do telejornal e os talheres
da vizinhança a retinir. É a deriva
nocturna da memória: é o medo
de termos perdido sem querer

a nossa vez.

© 2005, Rui Pires Cabral
From: Longe da Aldeia
Publisher: Averno, Lisboa, 2005