A day and a day

Dois ou três cancros de que vais sabendo «há pouco a fazer»), o amigo maior de um amigo brutalmente esmagado debaixo de um camião. Não, não está a ser propriamente um Inverno de contentamento. O corpo já quase não responde a tanta tristeza. E a casa, devagar, fecha-se para dentro, implode. Parece um coração, uma metáfora que te deixa nos ombros um irrepetível cheiro a merda e a sombra de um gato que vai morrer. («É a vida», deve pensar sem cérebro - mais feliz - o teu companheiro de jantar. Já lhe chamaste silêncio, mas ninguém se chama assim, ferindo o preto e branco da memória. Assoa-se, pelo contrário, ao guardanapo sujo de tinto da casa e acena-te com caspa da sua vaga imortalidade. Na outra mesa, do corpos sussurram o inevitável calão do amor, Muita gente, afinal, cabe neste mundo. Da porta do bar saem depois alguns engates e avós calcinadas à terceira caipirinha. Um preto de óculos que bebeu de mais acaba espancado no passeio, sob o fervor policial do costume. Custa ver - a vida, outro bar vazio, sem quadros, onde beijas a ausência, tudo o que perdidamente desamas e não vale a pena e se dissipa sem pressa no copo de cicuta cuja razão desconheces.) É possível que Joachim Bernhard Hagen tenha sido um exímio tocador do instrumento que às vezes preferes. É um modo de acordar, no fundo, e de perceber na pele a inutilidade da manhã, os gestos que não serão ainda esse amplo terreno de morte - que depois circunscreves a um poema e não voltas a dormir. Odeio-te. Manuel de Freitas [SIC] poesia inédita portuguesa Assírio & Alvim